El Pub de Penny

Termina su jornada laboral y se dirige al Pub de Penny, que sirven una pinta para morirse. El tipo llega aún sudoroso, coge asiento en la barra y le basta con levantar un dedo para ver delante de él una gran jarra helada.

A veces recuerda los tiempos en los que no le gustaba el alcohol. Lo detestaba. Es más, era uno de esos defensores de la vida sana, verduras, pescados, agua y algo de ejercicio. Vida sana. De eso hace ya mucho, ahora piensa que no hay nada más sano que una fría cerveza después del trabajo. Le ayuda a relajarse, a desconectar, a empezar bien el día que ya se acaba. Algo para picar y líquido burbujeante que refresca la seca garganta.

Hace algunos años que para en el Pub de Penny antes de enclaustrarse en su piso. El trabajo le agota, es cada vez más duro y las canas no perdonan. ¿Qué hay de malo en olvidar un rato lo urgente y disfrutar un poco?

Ketty, que es la hija treintañera de una Penny que se fugó hace una década con un marine romántico, le da conversación suficiente. Él apenas habla, ella es capaz de hablar hasta de  la reproducción de los anfibios en Malasia. Es un torbellino que acribilla, pero tan alegre que entusiasma. Él se puede pasar horas escuchándola tratar temas absurdos o carentes de importancia. Entre palabras una pinta da lugar a otra. Y otra a otra, y así sucesivamente. Él acaba feliz. Es capaz de marcarse unos pasos al son de los vídeos musicales que dan por las diferentes teles del local. Ketty le ríe las ocurrencias en esos momentos de desfase.

Entre risas el tiempo pasa y pasa y se acerca la hora del cierre. Ketty le prepara la última. Esa ronda la paga la casa. Incluso ella toma algo, algún licor de manzana verde con vodka. Para entonces la puerta ya está cerrada y las luces semiapagadas, la música se ha ido y sólo quedan sus voces. Sus voces en la penumbra.

Comen cacahuetes, que es lo único que queda, y el tipo cuenta chistes que se inventa sobre la marcha, absurdos la mayoría, aunque ciertamente elocuentes y chisposos, como él. Ella ríe sin parar. Se llevan veinte años, pero en esos momentos poco o nada importa la edad.

Llega la hora de marcharse, entrada la madrugada, cierran el pub y en la calle se dan la mano y las gracias. Se despiden mirándose a los ojos, haciendo de un segundo la eternidad. Ha sido una velada agradable. Como la de ayer, como la de la semana pasada…

Cada uno se va por su lado. Ella gira la mirada hacia atrás de vez en cuando, con la esperanza de encontrar la de él. Él camina envuelto en una mezcla de sentimientos, alegre y triste de nuevo, hoy tampoco se atrevió a pedirle que lo acompañara a casa. Se jura entre dientes que de mañana no pasa. De mañana, no. De mañana no pasa.

Autor Fotografía: lmnop88a

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